Attaque au clair de lune

La première réussite du tome tient à son montage. Oda n'a pas un combat à conduire mais quatre, et il les fait tourner : Usopp et Nami qui tiennent seuls la pente avant l'arrivée des renforts, Zoro aux prises avec les frères siamois, le manoir où Kaya apprend enfin qui est son majordome, et Luffy lui-même, mis hors jeu par une hypnose qui ne lui était pas destinée. Le découpage hebdomadaire, qui impose à chaque chapitre une accroche finale, devient ici un atout : relu d'une traite dans le volume relié, l'ensemble avance par relances régulières, et le lecteur ne perd jamais la géographie de la bataille, ce qui est loin d'aller de soi dans un affrontement de groupe.

Le moteur du récit est une idée d'une simplicité redoutable : le piège a été tendu au mauvais endroit. Un plan préparé toute une nuit s'effondre en une case, et il faut improviser au lever du jour. Oda tire de ce ratage du comique, de la tension, et surtout de la caractérisation, puisque chacun se révèle dans sa manière d'encaisser l'imprévu. Le procédé se répète à l'échelle des duels : Zoro se bat après qu'on lui a volé deux de ses trois sabres, Luffy frappe comme jamais sous hypnose avant de s'endormir au moment où l'on a le plus besoin de lui. Ce sont des gags, mais des gags qui modifient le rapport de forces. C'est la signature d'Oda : la plaisanterie n'interrompt pas l'enjeu, elle le déplace.

Graphiquement, ces planches en noir et blanc misent sur la lisibilité plutôt que sur l'effet : contrastes francs, lignes de vitesse orientées le long de la pente, silhouettes assez typées pour qu'un coup d'œil suffise à savoir qui frappe qui dans la mêlée, la masse de Buchi contre la maigreur de Sham, le pendule de Jango, la raideur d'insecte de Klahadoll. Lu de droite à gauche, dans le sens japonais que l'édition française a conservé, le terrain incliné ordonne les ruées et les chutes, et le découpage exploite franchement cette pente.

Reste la dramaturgie, meilleure qu'il n'y paraît. Le sujet du tome est le mensonge et son usage. Un garçon qui a passé des années à inventer des attaques se retrouve seul à dire vrai, puis choisit délibérément de mentir pour écarter ceux qui le croient encore. En face, un homme a bâti sa seconde vie sur une imposture domestique et se montre prêt à supprimer ses propres hommes pour la préserver : les cinq minutes qu'il accorde à son équipage en disent plus long sur lui que n'importe quel monologue, et éclairent par contraste la petite bande qui se bat en contrebas. La révélation faite à Kaya n'est donc pas un simple pivot d'intrigue, elle oblige un personnage à reconnaître une vérité contre son affection.

Place dans l'arc, enfin : c'est le tome du milieu, celui qui n'ouvre rien et ne referme rien. Il hérite d'une situation posée au tome 3, la porte jusqu'au point de rupture et s'interrompt à l'instant où l'adversaire décide de régler l'affaire lui-même. Jugé comme fraction de récit, c'est exactement l'office qu'on lui demande, et il s'en acquitte avec tenue.