Des Bleus et des bosses

Le canevas de la série est connu: un bureau décide, une troupe exécute, et les deux ne se comprennent jamais. Cauvin le règle ici d'une façon plus retorse qu'à l'accoutumée, parce que l'idée de départ n'a rien d'absurde. Elle naît d'une bataille perdue faute de ravitaillement, chariots embourbés à l'arrière et cartouches manquantes à l'avant, et c'est un capitaine d'état-major, Stephen Stilman, qui en tire la conclusion: puisque les roues s'enfoncent, qu'on essaie une bête qui porte davantage, boit moins et passe où la mule renonce. La trouvaille a d'ailleurs l'Histoire pour elle: l'armée des États-Unis a réellement entretenu un corps de chameaux à partir des années 1850, projet soutenu par Jefferson Davis alors secrétaire à la Guerre, puis laissé à l'abandon au moment où éclate la guerre civile. Cauvin ne fait pas oeuvre de reconstitution, mais il puise dans un réel déjà comique.

Le plus intéressant est la façon dont l'expérience tourne court. On attendrait le mécanisme habituel, la lubie venue d'en haut qui se fracasse sur le terrain; c'est presque l'inverse qui se produit. Blutch, chargé avec Chesterfield d'assister le méhariste qu'il rebaptise Ahmed, se laisse gagner par la démonstration et rédige un rapport favorable aux dromadaires. Il en devient l'avocat, et l'album ne le prend jamais en défaut sur ce point. Ce qui tue le projet, ce n'est donc ni l'entêtement d'une bête rétive ni la revanche du réel: c'est un général qui reçoit ce rapport, le brûle, n'en retient que les mauvais côtés et renvoie les animaux d'où ils viennent. Le gag change alors de nature. On ne rit plus d'une idée stupide qui s'effondre toute seule, on regarde une idée défendable mourir parce qu'un galonné avait décidé du résultat avant de lire. Cauvin, sous le vaudeville d'intendance, vise plus haut que d'ordinaire: la hiérarchie n'y est pas seulement bornée, elle est de mauvaise foi.

Le dispositif convient au duo mieux que bien des intrigues de la série, parce qu'il inverse les rôles. Chesterfield, cavalier de vocation, tient son cheval pour le sommet de la création militaire; lui imposer une bête à bosse revient à l'attaquer dans sa foi. Blutch, qui d'habitude sabote consciencieusement tout ce qui vient de l'armée, se retrouve pour une fois du côté de la nouveauté et doit plaider par écrit. Le partage des rôles est rodé depuis une vingtaine d'albums, mais il garde ici sa vivacité parce que chacun est poussé du mauvais côté de sa propre pente.

Graphiquement, Willy Lambil est dans son élément. Formé à l'école de Marcinelle, il pratique un trait souple et rond, très mobile, où le mouvement compte plus que l'exactitude documentaire, et il fait partie des rares dessinateurs de sa génération à savoir animer un animal sans le réduire à un accessoire de décor. Le dromadaire lui offre exactement le genre d'anatomie qu'il aime malmener: pattes trop longues, encolure ondulante, démarche chaloupée qui déséquilibre tout ce qui se pose dessus. La couleur, naturaliste et sans effet, tient la note réaliste que Les Tuniques Bleues se sont fixée malgré leur drôlerie.

Reste qu'une seule idée doit porter tout l'album. Passé la mise en place, le scénario tourne longuement autour des mêmes frictions entre une troupe et des montures qu'elle ne sait pas conduire, avant que la hiérarchie ne vienne trancher. Les Tuniques Bleues ont signé des albums autrement ambitieux, où la guerre reprend ses droits et où le rire vire franchement au noir. Celui-ci reste du côté du divertissement de troupe, exécuté avec métier, sans jamais chercher à faire mal.