L'Enfant des étoiles

L'album n'est pas un récit d'un seul tenant mais un assemblage de courtes histoires, parues d'abord dans le périodique Super Tintin avant d'être réunies en volume. Cette origine se sent dans la mécanique de chaque segment, tenu d'ouvrir, de tendre et de refermer son intrigue en une poignée de planches, comme dans les ellipses qui séparent les épisodes. Le procédé a un coût, on y reviendra, mais il produit un effet qu'un récit continu n'aurait pas donné : l'enfance de Thorgal nous parvient par éclats, moins comme une chronologie que comme un souvenir reconstitué. Van Hamme y fait d'ailleurs autre chose que de l'aventure bien menée, il installe une matrice. Presque tout ce qui fera l'adulte est déjà là, la marginalité, la loyauté obstinée, la répugnance devant la violence gratuite, l'attachement à Aaricia, et cette manière de n'être jamais tout à fait du côté où on l'attend. Le scénariste ne se contente pas de combler un blanc, il rétro-éclaire les six albums précédents et leur donne une épaisseur qu'ils n'avaient pas encore. Son écriture reste économe, les dialogues courts, l'information distribuée sans didactisme, et il laisse aux images le soin de dire l'exclusion plutôt que de la commenter. La société viking qu'il décrit vaut mieux qu'un décor. Close, superstitieuse, gouvernée par la peur autant que par l'honneur, elle accueille l'étranger et, du même geste, ne cesse de lui rappeler qu'il n'est pas des siens : c'est là que l'album est le plus fin, dans cette hospitalité qui n'efface jamais la dette. S'y ajoute le mélange qui fait depuis l'origine le sel de la série. Le merveilleux nordique, ses dieux et ses créatures, y côtoie un rationalisme discret, puisque ce qui passe pour surnaturel pourrait n'être qu'une technologie que personne, dans ce monde, n'a les mots pour nommer. Van Hamme joue de cette double lecture sans trancher pour de bon, et l'album y gagne une ambiguïté qu'un récit d'origine plus bavard aurait dissipée. Le dessin de Rosinski est alors en pleine mue. Rien ici de la ligne claire d'Hergé, dont le journal hébergeait pourtant la série, ni, par contraste, du trait rond et bondissant de l'école de Marcinelle : formé en Pologne, Rosinski travaille dans un registre réaliste nourri d'illustration et de gravure, encrage nerveux, noirs profonds, visages burinés jusqu'à la grimace, décors tenus, mers grises, fjords, intérieurs enfumés où la lumière vient du feu. Les séquences d'enfance, moins spectaculaires que les batailles, lui ouvrent un registre intime qu'on ne lui connaissait pas encore, et il y est remarquable : un regard baissé, une nuque raide, un cercle de gamins qui se referme suffisent à dire ce que le texte s'épargne. Seule la couleur, posée en aplats sages, porte visiblement les années et adoucit ce que le trait a de rugueux.