L'Ivoire du Magohamoth

La bonne idée de l'album n'est pas son héros, c'est sa règle. Poser que chaque habitant de Troy dispose d'un pouvoir et d'un seul, et qu'il lui faut la présence d'un sage pour en tirer le moindre effet, revient à inventer une magie à la fois omniprésente et presque impuissante. Le merveilleux y devient un fait social, une donnée quasi économique, et c'est de l'écart entre la grandeur du principe et la petitesse des usages que naît le comique. Arleston ne plaque pas des gags sur un décor de fantasy: il fait sortir le rire du fonctionnement même de son monde, ce qui est autrement plus solide, et autrement plus fécond pour la suite.

Sur cette base, la charpente reste orthodoxe, et le choix est assumé. On reconnaît le récit d'initiation dans toutes ses articulations: un village clos, un garçon sans qualités apparentes, une révélation qui le désigne, un départ. Le premier tiers porte le poids de l'exposition, le temps d'énoncer les règles du jeu, puis l'album trouve son allure dès que la troupe se met en mouvement. Une quarantaine de planches suffisent à installer un univers, une mythologie, quatre personnages et un compagnon de route: le rendement est remarquable, au prix d'une intrigue propre qui tient davantage du prologue que du récit refermé sur lui-même.

Les personnages tiennent parce qu'ils sont des archétypes assumés, lisibles au premier coup d'œil. Lanfeust est le naïf par lequel le lecteur apprend les règles, Nicolède le savant qui les énonce sans jamais cesser d'être un peu ridicule, C'ian et Cixi deux versions opposées d'un même appétit de vivre. Hébus est la meilleure trouvaille du lot: la brute réputée mangeuse d'hommes convertie en partenaire comique, pourvue de ce qu'il faut de mauvaise foi pour voler chaque scène où elle paraît. La série lui devra beaucoup, et semble le savoir dès ce premier volume.

Le dessin de Didier Tarquin porte l'ensemble. Il vient d'une tradition illustrative héritée de la fantasy américaine et de ses couvertures de romans: musculatures saillantes, poses héroïques, décors grands ouverts, créatures minutieusement détaillées. Mais il la contamine par la caricature, les visages grimacent, les silhouettes s'étirent, l'action se lit d'un seul regard. Cette hybridation entre imagerie héroïque et humour de bande dessinée franco-belge, servie par les couleurs vives et saturées d'Yves Lencot, donne à l'album une identité visuelle immédiate et a durablement contribué à définir l'esthétique des éditions Soleil.

Reste le fond, que la farce dissimule sans l'annuler. L'album travaille des motifs tout à fait sérieux: l'inégalité des dons reçus à la naissance, la tentation de la toute-puissance, le prix de la connaissance, la place d'un individu privilégié dans une société qui n'était pas faite pour lui. Il les effleure plus qu'il ne les creuse, ce qui est cohérent avec son statut de lever de rideau. La réussite se mesure ici à autre chose qu'à la profondeur: à la densité d'un monde qu'on a envie de parcourir, et à la vitesse avec laquelle il devient familier.