La Vengeance de la déesse Skædhi

La construction obéit à une mécanique éprouvée du récit d’aventure : une disparition en ouverture, une capture, puis un huis clos qui distribue l’action sur deux étages. En bas, la geôle, l’évasion à préparer, les couloirs et les caves du castel. En haut, le laboratoire du jeune jarl, ses fioles, cette pierre de Skædhi que l’on interroge autant comme une relique que comme un objet d’étude. Yann fait circuler l’information entre les deux niveaux avec une efficacité de feuilletoniste : en quarante-huit planches, il n’y a guère de temps mort et chaque séquence pousse la suivante. Le revers de cette densité est une uniformité d’accent. Les rebondissements s’enchaînent sans que le récit ménage de véritable respiration, et l’on aimerait parfois qu’une planche s’arrête pour laisser parler le paysage, comme la série savait le faire à ses grandes heures.

L’écriture de Yann assume son goût du romanesque noir : cour minuscule, ambition démesurée, philtre versé dans une coupe, lame tirée dans l’ombre. Dame Pallas, qui travaille l’esprit d’Aniel autant que son corps, en est la figure la plus vive, et l’album l’installe visiblement pour durer. Le dispositif fonctionne, mais il tire sur une corde que la saga a déjà beaucoup tendue : depuis Kriss de Valnor, Thorgal a le goût des femmes de pouvoir et de poison, et Pallas peine à échapper à la comparaison, faute de l’ambiguïté qui rendait son modèle inoubliable. Le héros, lui, passe une bonne part du volume entravé : il subit l’intrigue davantage qu’il ne la conduit, ce qui donne au tome un statut de pièce intermédiaire plutôt que de sommet. Rolf, chef de la garde noire qui gouverne à la place de son maître, tient d’ailleurs le rôle moteur que le héros lui abandonne.

Le vrai sujet est ailleurs, dans la filiation. Thorgal a deux fils que tout sépare : Jolan, resté auprès des siens et désemparé par l’éloignement de sa compagne, et Aniel, l’enfant de Kriss de Valnor, jarl trop jeune pour son domaine et trop absorbé par ses recherches pour ses hommes. Que le père arrive en captif chez ce fils devenu seigneur dit assez ce que la série explore depuis longtemps : on ne protège pas les siens, on retarde seulement le moment où l’héritage se retourne contre celui qui le transmet. S’y ajoute le motif désormais familier d’une frontière poreuse entre magie et savoir, la pierre de Skædhi tenant du fétiche divin autant que de l’objet que l’on dissèque. Dans les textes scandinaves, Skadi est cette géante devenue déesse, skieuse et chasseuse à l’arc, qui descend en armes chez les Ases réclamer réparation pour un père tué : moins une furie qu’une créancière. Son nom en couverture promet une dette de sang que l’album entretient plus qu’il ne l’acquitte, et qu’un ultime rebondissement renvoie à la suite.

Graphiquement, la reprise demeure l’argument le plus solide. Fred Vignaux ne cherche pas à imiter la matière griffue du dernier Rosinski : son trait réaliste et ferme, son encrage souple, son découpage très lisible relèvent d’une aventure franco-belge classique, généreuse en décors et attentive aux regards. Il excelle dans la pierre, les torches, les contre-jours et les ciels bas du Nord. Les couleurs de Gaétan Georges, appliquées jusqu’à la minutie, font merveille dans les séquences de laboratoire, où la lumière devient un personnage à part entière ; on peut leur reprocher, ailleurs, un lissé numérique qui adoucit la boue, le sel et le froid d’un monde qui gagnerait à rester rugueux.