Le Bouclier de Thor

La construction repose sur une contrainte limpide : cinq prétendants, un objet à rapporter, une seule place à prendre. Sente emprunte autant au récit de casse qu'au conte d'apprentissage, puisqu'il s'agit de s'emparer d'un bien qui appartient à un dieu et de revenir pour le raconter. Le moteur est plus net que dans le tome précédent, occupé pour l'essentiel à installer un décor et des règles. La contrepartie se voit aussi : l'épreuve occupe presque tout l'espace, si bien que l'intrigue de fond, celle des intentions de Manthor, avance par paliers et par révélations différées plutôt que par une véritable progression.

Le scénariste tient deux registres à la fois. La quête d'abord, menée par un groupe où chacun poursuit son propre intérêt et où la camaraderie ne résiste guère à l'idée qu'un seul sera choisi. L'ombre familiale ensuite, celle des Aegirsson dispersés, qui plane sur le cycle et lui donne une tonalité nettement plus sombre que le seul récit d'initiation : Thorgal fut d'abord une histoire de famille avant d'être une épopée. Sente écrit de façon plus explicative que son prédécesseur : récitatifs nombreux, goût prononcé pour la généalogie des dieux, souci de nommer ce que Van Hamme laissait volontiers dans l'ombre. Les amateurs de mythes nordiques y trouveront de quoi nourrir leur plaisir ; ceux qui aiment la sécheresse tragique des premiers albums jugeront l'ensemble bavard.

Les thèmes, eux, sont justes. La transmission d'abord : Jolan hérite d'un père tenu à distance du récit, d'un pouvoir qu'il ne maîtrise pas et d'un maître qui lui offre une famille de substitution. La manipulation ensuite : personne ici ne dit toute la vérité, et grandir consiste autant à obéir qu'à deviner qui l'on sert. S'attaquer au bien d'un dieu prolonge enfin une constante de la saga, ces divinités capricieuses, mesquines, très humaines, dont il s'agit moins d'obtenir les faveurs que de s'affranchir.

Reste le dessin, qui demeure l'argument le plus solide. Rosinski travaille dans une veine réaliste et charnue, à l'opposé de toute épure géométrique : visages très expressifs, corps en tension, sens du décor qui fait exister aussi bien les étendues glacées que les seuils du merveilleux. Le découpage s'ouvre en grandes cases panoramiques pour les traversées et se resserre sur les regards aux moments de bascule. La couleur, sourde et minérale du côté des hommes, plus irréelle dès que l'on approche du surnaturel, achève de séparer les deux territoires du récit. Tout ne se vaut pas : quelques images cèdent à un merveilleux un peu appuyé, là où le reste tient par la seule densité de la matière.