Lincoln dans la ligne de mire

La construction repose sur un principe éprouvé, séparer Blutch et Chesterfield pour mieux mesurer ce qui les lie. Fred Neidhardt pousse le procédé plus loin qu'à l'accoutumée : le caporal tient seul le fil principal, tandis que le sergent se voit réduit au rôle de chercheur éperdu, comique par son entêtement même. Le déserteur devient le point de convergence de tous les camps, l'armée qui veut le fusiller, une prisonnière qui l'entraîne dans son sillage, des conspirateurs qui voient en lui la main idéale. C'est le meilleur trait du scénario : Blutch a passé soixante-huit albums à répéter qu'il ne voulait tuer personne, on lui demande enfin de le prouver, et pas contre un ennemi anonyme, mais contre un homme dont le lecteur connaît par avance le nom et le destin.

Le livre joue gros, car convoquer Lincoln oblige à déplacer la tension. Elle ne porte plus sur l'issue, que l'Histoire a réglée en avril 1865 sous la balle de John Wilkes Booth, mais sur la place que des personnages de comédie peuvent occuper au bord d'un événement qui ne leur appartient pas. Neidhardt s'en tire par le registre qui est le sien, le quiproquo, la fuite en avant, le dialogue rêche hérité de Cauvin sans les tics de l'imitation, et il s'appuie sur une tentative de complot attestée à Baltimore pour y faire entrer ses deux tuniques. Isabella Boyd apporte le contrepoint qui manquait : elle manipule, séduit, détourne Blutch de son sergent, et rappelle que la série a toujours été meilleure lorsqu'elle laissait entrer un personnage capable de tenir tête à ses deux têtes d'affiche. Le nom n'est pas pris au hasard, Maria Isabella Boyd, dite Belle Boyd, espionna réellement pour la Confédération avant de monter sur les planches.

Le dessin reste l'affaire de Willy Lambil, héritier direct de l'école de Marcinelle : trait rond et nerveux, silhouettes élastiques, sens du mouvement forgé au journal Spirou, gestuelle comique lisible d'un coup d'œil. Sa force tient depuis toujours à ce qu'il ne caricature pas le décor. Uniformes, armes, attelages, rues et intérieurs de bois sont documentés avec un sérieux qui contredit joyeusement le burlesque des visages, et cet écart entre un monde crédible et des personnages en caoutchouc constitue le vrai style des Tuniques Bleues. Le trait s'est simplifié avec les années, mais l'efficacité demeure, en forêt comme en ville. Les couleurs de Leonardo s'en tiennent au registre sourd et terreux de la série, sans jamais tirer vers le joli.

Reste le thème, qui est celui de la série depuis 1968, la guerre vue par ceux qui n'en voulaient pas. L'album y ajoute une question plus âpre, celle de l'homme ordinaire que l'on voudrait convertir en instrument politique. Le traitement demeure léger, conformément au contrat passé avec le lecteur, et l'ensemble avance sans temps mort, plus près du récit d'infiltration que du western. Voir une série d'humour familial s'aventurer de ce côté n'a pourtant rien d'anodin.