Géants

La construction tient en deux mouvements nettement séparés, et c'est de leur frottement que naît l'intérêt de l'album. Le premier est un huis clos de forteresse: l'arrivée d'un prisonnier de rançon menace l'imposture sur laquelle Kriss de Valnor a bâti son pouvoir. Van Hamme y déploie ce qu'il sait faire de mieux, une tension de cour où chacun ment à son voisin, où le lecteur en sait plus que le héros et guette l'instant où le mensonge cédera. Le second mouvement bascule presque sans transition dans le conte: une déesse, une quête, un objet volé, un roi monstrueux. Le scénariste emprunte ici au fonds scandinave jusqu'au nom de Geirrod, ce géant que les récits eddiques opposent à Thor, et il en respecte la logique implacable: on ne négocie pas avec les dieux, on paie.

Ce diptyque interne fait à la fois la force et la fragilité du volume. La rupture de ton est assumée, presque revendiquée, et elle rend à la série une respiration merveilleuse que les intrigues de pouvoir et les coups de poignard lui avaient retirée. Elle donne surtout à Van Hamme le moyen d'attaquer le nœud dramatique du cycle, l'amnésie de Thorgal, sans le trancher d'une pirouette de scénariste: il y faut une épreuve, et cette épreuve occupe tout l'album.

Le thème central reste l'identité. Thorgal n'est plus rien d'autre que le nom qu'on lui a donné et le rôle qu'on lui fait tenir; le seul homme capable de lui rendre le sien est un revenant du passé le plus lointain de la série, ce prince de Brek Zarith qu'il avait remis sur son trône une quinzaine d'albums plus tôt. Van Hamme joue de cette mémoire de lecteur avec une satisfaction visible: la saga se referme sur elle-même, récompense la fidélité et transforme le retour d'un comparse en levier dramatique. Le motif du nom, du masque et de la vérité détenue par un tiers irrigue tout le volume, jusque dans l'affolement de Kriss devant un prisonnier qui détient sur elle le seul secret capable de la détruire.

Graphiquement, Rosinski est au sommet d'un réalisme lyrique hérité de la grande illustration polonaise, qu'il pousse ici vers l'expressivité: encrage nerveux, visages fouillés, contre-plongées qui écrasent le personnage. Le pays des géants lui offre un exercice de proportions dont il tire des planches spectaculaires, où l'échelle devient un instrument de narration plutôt qu'un effet décoratif: le lecteur mesure la détresse de Thorgal à la taille de ce qui l'entoure. La mise en couleurs de Graza accompagne le passage d'un registre à l'autre au lieu de le souligner, et l'on devine dès ces pages l'artiste qui s'acheminera plus tard vers les albums peints directement, sans trait d'encrage, de sa dernière manière.